miércoles, 3 de julio de 2019

Safo: Biografía Poetisa Griega



Safo fue una poetisa griega que vivió hace unos 2.600 años en la Isla de Lesbos, situada en la ribera oriental del Mar Egeo, y sobre cuya vida apenas conservamos datos precisos. Se calcula su nacimiento entre los años 630 y 612, mientras que su muerte se fecha alrededor del 570, pero su biografía apenas consigue tomar forma con la poca información de que disponemos.

No existe ninguna fuente histórica contemporánea sobre su vida aparte de sus poemas, y todo lo que sabemos de ella procede de autores posteriores que no la conocieron directamente. Esto ha contribuido a rodear su figura de una nebulosa que la situa a medio camino entre la realidad y la leyenda, lo cual no ha hecho sino aumentar el interses sobre su vida y su obra a lo largo de los siglos.

Grandes autores como Platón, Boccaccio, Baudelaire, Lord Byron, Ezra Pound o Virginia Woolf sintieron por ella gran admiración. Parece ser que Safo nació en la aldea lesbia de Eresos, aunque más tarde se trasladó a la capital Mitilene, y que procedía de una familia noble y adinerada. Su padre era un próspero comerciante de vinos llamado Skamandar, y tenía tres hermanos, todos menores que ella.

Safo y Erinne (Solomon, 1880) 

Siendo aun una niña su padre fue llamado a filas para la guerra entre Lesbos y Atenas por la posesión de Sigui, una pequeña colonia cerca del estrecho de los Dardanelos. En esa guerra Skamandar murió. Con el paso del tiempo, Safo fue quien hizo prosperar aún más el negocio familiar, e introdujo a sus hermanos menores en el conocimiento del mismo.

Además de su actividad literaria y artística, Safo participó asiduamente en las luchas polítcas que tuvieron lugar en Lesbos, y cargó muy duramente contra el tirano Pítaco. Parece ser que incluso estuvo implicada en una conspiración para matarlo, junto a Alceo y otros camaradas, y que descubierta esa conspiración, Pítaco les mando arrestar.

Aunque finalmente les perdonó la vida, a cambio hubieron de partir al exilio. Esto ocurrió en torno al año 593 Es importante aclarar que la política de esta época viene marcada por el enfrentamiento entre dos sistemas de gobierno: la democracia y la aristocracia.

Sin embargo esa democracia no tenía nada que ver con lo que hoy entendemos por democracia (¿o sí?), ya que en la práctica (y salvo excepciones) consistía en tiranos que adquirían su autoridad haciéndose ricos y comprando los votos necesarios para hacerse con el poder.

A parte de esto, en realidad solo tenía derecho a voto una parte mínima de la población. En este sentido la posición de Safo a favor de la aristocracia debe entenderse casi como una actitud rebelde.

Safo (Charles-Auguste Mengin, 1867) 

Se sabe que a continuación vivió en Siracusa (Isla de Sicilia) durante al menos seis años. El exilio resultó bastante positivo para su desarrollo intelectual, pues le permitió viajar e ilustrarse con el contacto de otras culturas.

En Siracusa se casó con Kerkilos, un rico mercader con el que tuvo una hija llamada Kleis, y se convirtió en el centro de la vida cultural y artística de esta ciudad. Su marido era un hombre ya mayor y murió al poco tiempo, dejándole una gran herencia.

Al cabo del tiempo Pítaco levantó el castigo, y Safo pudo regresar a Lesbos, lo mismo que Alceo y los otros conspiradores. En realidad estos acabaron respetando a Pítaco, que despues de todo fue un buen gobernante, hasta el punto de que cuando este murió la propia Safo tuvo palabras elogiosas para él en su funeral.

En Lesbos Safo fundó una especie de escuela o academia, al estilo de Platón, en la que enseñaba arte, canto, danza y literatura, a un grupo de mujeres jóvenes. Para todas estas chicas hubo odas nupciales compuestas para ellas cuando se preparaban para casarse.

Safo de Lesbos Safo y Faón (Jacques-Louis David, 1809) 

Se sabe que Safo amó tanto a mujeres como a hombres, algo que entre los antiguos griegos se consideraba aceptable, y en sus versos cantó su amor hacia las mujeres sin tapujo alguno, lo cual hizo que a lo largo de los siglos bastantes detractores se referieran a ella de forma despectiva. Como es bien sabido el nombre Safo dió origen al término sáfico, mientras el lugar de su nacimiento, Lesbos, es el origen del término lesbianismo.

Conocemos los nombres de algunas de sus amadas, pues tuvo muchas: Anágora, Eunica, Gongila, Eranna, Telesipa, Andrómeda, Megara, Gorgo... pero su alumna favorita siempre fue Atthis. Cuando la familia de Atthis decidió retirarla de la enseñanza para casarla con un muchacho, la poetisa, pesarosa por la separación, escribió el doloso poema El Adiós a Atthis.


Casi toda su poesía está dedicada a mujeres, y alguna a sus hermanos. En total escribió nueve libros de odas, epitalamios o canciones nupciales, elegías e himnos, pero apenas se conserva una mínima parte de ellos. Su poema más importante es la Oda a Afrodita. También conviene anotar que, ya en pleno siglo XX se descubrió un papiro con seis fragmentos de sus poemas y la Oda a las Nereidas.

Originalmente escribió sus obras en el dialecto aeólico, y sus poemas fueron copiados repetidamente a lo largo del tiempo en las epocas griega, romana, bizantina, etc. Parece ser que en el año 1.073 d.c. el Papa Gregorio VII ordenó quemar todos los manuscritos con los poemas sáficos, considerados inmorales y pecaminosos, con lo que se perdió para siempre una parte de su obra.

A partir de su obra conocida sabemos que Safo rendía culto a Afrodita, la diosa del amor y de la belleza. Su poesía se caracteriza por su sencillez, intimismo y sentimiento. Los versos son tan apasionados como simples, y dejan clara constancia de su atracción y relación con otras mujeres, aunque hay que decir que Safo también tuvo amantes masculinos, especialmente el poeta Alceo, del que habla en sus poemas.

Safo de Lesbos Safo y Alceo (Lawrence Alma-Tadema, 1881) 

Su obra más destacada es, como ya hemos dicho, la Oda a Afrodita, en la cual Safo, hablando en primera persona, pide a la diosa que le sean otorgados los amores de alguien. Para Safo Afrodita es la diosa que concede los favores amatorios, es la confidente, la que intercede, la que acude cuando el sentimiento amoroso conduce a la locura.

La obra sáfica es por lo tanto revolucionaria en cuanto estructura una visión de mundo desde el paradigma femenino, subvirtiendo la mirada masculina que caracterizaba la Edad Arcaica. El mundo heroico, brusco y fuerte de la poesía épica y las gestas militares del pasado, da paso a uno sensible, delicado y suave, es decir, femenino.

Safo adopta en su obra una posicion subjetiva, tomando como objeto de su arte su propia interioridad; vaciaba su propia alma en el molde de los versos, para que los demás nos identificáramos o nos disociáramos de ella.

La cama de Safo (Charles Gleyre, 1867) 

Sus poemas llevaban el sello característico personal de una Safo que nunca imitó a nadie, y que buscaba la perfección simple y la belleza más exquisita, todo plagado de intensidad y sentimiento. Su gran conocimiento de la música y la danza le permitieron crear ritmos y metros nuevos, especialmente la conocida como estrofa u oda sáfica, que consiste en tres endecasílabos y un adónico final de once sílabas.

Es importante agregar que las composiciones líricas de los antiguos griegos no se hacían unicamente para ser leídas, sino para ser cantadas y acompañadas por algún instrumento musical ya fuere la flauta, la lira o la cítara. Así, el poeta o la poetisa creaba el poema y también componía la música y, en el caso de Safo, célebre danzante, hasta los pasos de la danza para acompañarla.


Sobre la muerte de Safo también circula la leyenda de que tras ser rechazada por un joven marino, se suicidó arrojándose desde un acantilado en la Isla de Léucade. Sin embargo esto no tiene mucha credibilidad, pues no se corresponde con la personalidad de una Safo ya madura y que en sus últimos poemas se muestra como una mujer en paz consigo misma y con la naturaleza que la rodea.

En muchos lugares de la antigua Grecia, la mujer gozó prácticamente de todos los derechos que tenían los hombres. Estos beneficios también incluyeron a Lesbos, que como isla de tránsito, recibía la influencia de varias culturas que le daban un aspecto bastante liberal y cosmopolita.

Sin embargo en Atenas no ocurría así, sino más bien al contrario, y por eso Safo comenzó a recibir los primeros descalificativos ya en vida, por parte de diversos autores principalmente de Atenas, una sociedad donde solamente las cortesanas (hetairas) tenían acceso a la cultura y la vida social, mientras el resto se quedaban en casa sin poder optar a una educación y ocupándose de las labores domésticas. Esto nos da una idea del pensamiento con el que Safo fundó su academia, en un acto de llevar la contraria a las ideas atenienses.

Estatua de Safo en Mitilene 

A menudo los historiadores y la propia literatura han dejado de lado a Safo, aunque en Grecia después de su muerte se llegaron a acuñar monedas y erigir estatuas con su imagen, y el mismísimo Platón la adoraba y se refirió a ella como la Décima musa.

Sin embargo muchos autores posteriores la despreciaron e injuraron, a pesar de lo cual ella ha conseguido ser inmortal, y junto a Aspasia de Mileto es sin duda la mujer más importante de la Grecia Clásica. 

A un nivel más particular, sus poemas suponen todo un guiño para las lesbianas de todo el mundo, y es en la época actual, cuando el movimiento LGBT experimienta un auge sin precedentes, cuando Safo vuelve a ser revisitada y reivindicada, por el ejemplo que suponen su vida y su obra para las mujeres en general y las lesbianas en particular.

De ella ver quisiera su andar amable 

Y la clara luz de su rostro antes 

Que a los carros lidios o a mil guerreros 

Llenos de armas... 

La luna luminosa huyó con las Pléyades. 

La noche silenciosa ya llega a la mitad 

La hora ya pasó y en vela sola en mi lecho, 

suelto la rienda al llanto sin esperar piedad. 

Fuente de consulta: webcindario 

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lunes, 1 de julio de 2019

Rodrigo Díaz de Vivar, el guerrero que conquistó la leyenda


La figura del Cid ha sido interpretada conforme al espíritu de cada época para definir quién era realmente este singular personaje


A la ocasión brindada por la Biblioteca Nacional a la ciudadanía para que pueda contemplar el manuscrito del Cantar de Mío Cid se suma un reavivado interés por la figura de Rodrigo Díaz, el Cid.

Algo parecido ocurrió en 1961 con el estreno de la película dirigida por Anthony Mann y que tenía como protagonista a Charlton Heston en el papel de Rodrigo y a Sofía Loren en el de Jimena; con una enigmática Geneviève Page en el de la infanta Urraca.

En una foto del genial reportero gráfico Jaime Pato de la agencia Efe se conserva el momento en que don Ramón Menéndez Pidal, que por entonces era propietario del códice que ahora se muestra al público, acudió al rodaje y aparece junto a un Heston vestido de época que le muestra un halcón.

El interés que esta película había suscitado en el viejo maestro muestra a las claras que la figura del Cid ha sido a lo largo de los siglos interpretada conforme al espíritu de cada época. Desde las Mocedades del Cid en el siglo XIV hasta el Cid de Pierre Corneille en el XVII, desde los dramas románticos hasta la citada película, la literatura, la pintura, la ópera y el cine se han interesado por definir quién era realmente este singular personaje.

Porque en realidad del Cid histórico sabemos bien poco, ya que desde muy pronto su vida fue rodeada del halo poético de importantes obras literarias, desde el Carmen Campidoctoris y la Historia Roderici en latín hasta el Poema de Almería y el Cantar de Mío Cid en castellano.

Los primeros años de su vida están bañados de una luz grisácea, la misma que aparece en los romances del siglo XV, cuando se le considera alférez al servicio de Sancho II el Fuerte de Castilla y se gana el título de «Campeador» en un duelo judicial a espada como era habitual en el siglo XI. La misma luz apagada preside el conflicto por Zamora en manos de Urraca, hija del rey Fernando que apoya a su hermano Alfonso contra su otro hermano Sancho, con Rodrigo en medio de la lid, con o sin Jura de Santa Gadea.

Dimensión histórica Fue con el destierro de 1080 cuando la figura de Rodrigo, el campeador, alcanza a las fuentes históricas al entrar en contacto con el conflictivo mundo de la Hispania del noreste, donde los reyes taifas de Zaragoza, Lérida, Valencia y Denia litigaban con los condes de Barcelona por el control de tan extenso y rico territorio.

La llegada de Rodrigo a Barcelona para mediar en el conflicto entre los dos hermanos herederos del conde Ramón Berenguer I, a la sazón, Ramón Berenguer II y Berenguer Ramón II, le puso en contacto con un personaje de la historia rigurosamente documentado (más de ciento treinta documentos de archivo lo certifican), no otro que Ricard Guillem, personaje que por recordar una curiosidad pocas veces tenida en cuenta aparece citado en la Historia Roderici entre las prisiones catalanas tras la llamada batalla de Tévar en 1090.

La relación con Ricard Guillem, que tiene negocios con los reyes de las taifas de Lérida y Zaragoza, le ofrece a Rodrigo una dimensión histórica sin necesidad de recurrir a las leyendas literarias. La falta de entendimiento con los dos condes que se habían dividido el condado de Barcelona y la Marca, cuya extensión era imprecisa pero que de algún modo hacían llegar hasta las tierras del Ebro, condujo a Rodrigo a ponerse al servicio de los reyes Taifas de la región, oscilando entre el de Lérida y Zaragoza antes de fijar su atención en Valencia.

Por uno de esos azares afortunados de la guerra, el Cid acabó siendo señor de Valencia, en la que entra en junio de 1094, tras largos meses de asedio. Debió ser por entonces cuando recibió el título que le dará la fama de la que goza aún, el de «mio Cid», «mi señor», con el que los árabes y bereberes de religión musulmana se referían a un hombre de sus características.

Pero unos meses antes, durante el asedio, recibió la visita de Ricard Guillem para ultimar la boda de su nuevo señor, el conde Ramón Berenguer III, con la hija del Cid María, que se convirtió así en condesa de Barcelona, actuando en diversos actos junto con su marido, incluido el reconocimiento del diezmo a una iglesia de Barcelona de los beneficios que daban las naves que se acercaban a sus costas, naves genovesas, pisanas y marsellesas principalmente.

Tuvieron una hija, nieta por tanto del Cid, que casaron con el conde de Besalú, y en cuyo documento de esponsales se la reconoce como «la altamente dotada cónyuge hija de María Rodrigo». Heredero Cuando la hija del Cid murió en 1105, el conde de Barcelona, que vuelve a contraer un segundo matrimonio con una tal Almodís, es de los primeros en reconocer la importancia histórica de su suegro en el dominio de Valencia, ciudad a la que defendió hasta su muerte de los ataques de los almorávides, un nuevo pueblo de origen africano que llegó a la Península Ibérica con la intención de poner fin a los caóticos Reinos de Taifas.

Por tanto, Ramón Berenguer III, en su calidad de yerno del Cid, se muestra al mundo como su legítimo heredero sobre Valencia y Mallorca, como se le reconoce en una carta que los cónsules de Pisa le envían como anticipo de la ayuda que le iban a prestar en la conquista de Mallorca en agosto de 1114.

Hay que recordar que, en las tres primeras décadas del siglo XII, en España todo estaba muy revuelto. Es el momento del regreso de los cruzados tras tomar Jerusalén, de la llegada de las órdenes militares fundadas en tal acontecimientos, templarios y hospitalarios, el momento de Alfonso VI con serias dificultades para controlar las tierras al sur de Toledo, o de otro Alfonso, el Batallador, rey de Aragón, quien en 1118 conquista Zaragoza.

El equilibrio político peninsular se tambalea por la llegada de los almorávides y entonces emerge desde su tumba la figura del Cid, el hombre que había sido capaz de mediar entre diversos reyes de Taifas, el campeador pero también el señor capaz de controlar una gran ciudad como Valencia, «el hombre que hubiera sido el mejor vasallo de haber tenido un buen señor».

Comienza así el mito. Llega a la literatura Rodrigo Díaz, el Cid. [Jose Enrique Ruiz-Domènec es catedrático de Historia Medieval y autor del libro «Mi Cid. Noticia de Rodrigo Díaz»] El Cid cabalga a lomos de la actualidad Por Jesús García calero El Cid cabalga a lomos de la actualidad.

El volumen original de «El Cantar del Mio Cid» fue expuesto en la Biblioteca Nacional durante dos semanas (la fragilidad del manuscrito no permitía más tiempo) y miles de personas pudieron contemplarlo. Ahora sigue expuesto un facsímil y la gente acude, sin pausa.

Por otra parte, Arturo Pérez-Reverte ha anunciado la salida en septiembre de su próxima novela, «Sidi» (Alfaguara), una narración basada en la vida de Rodrigo Díaz de Vivar que sin duda dará mucho que hablar. ¿Por qué volver al Cid? Perez-Reverte no ha confirmado de qué parte de la vida del campeador habla su novela, pero sí sabemos que el mundo fronterizo del siglo XI le atrae muchísimo al académico y escritor.

Primero por la necesidad de reivindicar una época (una épica) demasiadas veces manipulada como si el guerrero vistiese una camisa azul bajo la armadura. Nada más lejos de la realidad. En aquella frontera, Pérez-Reverte ha encontrado sin duda un territorio cambiante, previo a las ideas de España o la Reconquista; una franja siempre móvil, durísima, sin ley, como las que ha conocido como reportero de guerra.

El Cid fue un mercenario, un hombre duro en esa frontera, que merece ser devuelto a su estado original también desde la literatura. Ese Duero es, como ya comentó el escritor, nuestro lejano oeste, una tierra de pioneros, monjes, muertos de hambre y gente armada.

La frontera es el espacio perfecto, impreciso, mestizo, donde un grupo de guerreros sin amo, como la mesnada del Cid, libres como los siete samuráis, o los ronin, es, sin duda un material narrativo muy seductor. El enemigo acechaba en cada vuelta del camino, y a veces no era musulmán. Pocos vivían más allá de los treinta, guerreaban por el pan.

Fuente de consulta: abc.es 

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MATILDE DE CANOSSA, VENERADA POR LA IGLESIA Y ANTE LA QUE EL EMPERADOR SE HUMILLÓ

El Vaticano, lugar de culto y peregrinación, siempre ha sido un mundo de hombres, pero a lo largo de la historia cuatro mujeres lograron hacerse hueco en él.

Las reinas Carlota de Chipre y Cristina de Suecia, la princesa polaca María Clementina Sobieska, y la protagonista de nuestra historia, Matilde de Canossa, son las únicas cuatro mujeres enterradas en el Vaticano. 


¿Qué méritos hizo Matilde para ser digna de este privilegio? -si se puede considerar un privilegio-.


Matilde o Matilda nació en Mantua (Italia) en 1046. Fue la hija de Bonifacio III, uno de los nobles más ricos y poderosos de Italia que poseía varios castillos y controlaba amplios territorios en Lombardía, Emilia y a ambos lados de los Apeninos, los más importantes por sus posición estratégica.

Cuando su padre murió -otras versiones hablan de que fue asesinado-, ella era sólo una niña y su madre, Beatriz de Lotaringia, para asegurar las posesiones familiares y la herencia de su hijo Federico se casó con Godofredo el Barbudo, enemigo acérrimo del emperador Enrique III.

La familia era una ferviente seguidora de los preceptos de la Iglesia y las cartas que se cruzaban madre e hija con el Papa Gregorio VII eran muy cariñosas -del estilo de cuelga tú, no cuelga tú, venga los dos a la vez…-.

Una serie de desgracias familiares (la muerte de su madre, su padrastro y su hermano Federico) llevaron a Matilda a ponerse al frente de los negocios de la familia y, al igual que había hecho su madre, también se casó.

Además, con alguien muy cercano: Godofredo el Jorobado, hijo de su padrastro Godofredo el Barbudo. Aquel matrimonio de conveniencia hizo aguas muy pronto, y Matilda abandonó a su marido y regresó al castillo de Canossa.

Los territorios que separaban los Estados Pontificios y el Sacro Imperio Germánico, controlados por Matilda, eran de especial importancia en el enfrentamiento entre Gregorio VII y el nuevo emperador Enrique IV, y Matilda, como era de esperar, se puso al lado del Papa.

Aprovechando que aquel matrimonio había terminado como el rosario de la aurora, Enrique IV movió fichó: se ganó la amistad del marido abandonado, Godofredo el Jorobado, y convocó el sínodo de Worms (1076).

Los 26 obispos alemanes allí reunidos, bajo la supervisión del emperador, decidieron destituir a Gregorio VII por mantener relaciones sexuales con Matilda. El Papa no se dio por enterado y excomulgó a los obispos y al emperador –Godofredo corrió peor suerte, apareció muerto en extrañas circunstancias-.

El emperador entendió que había ido demasiado lejos y se arrepintió por perder el favor del vicario de Dios. Se dirigió al castillo de Canossa, donde le esperaban Matilda y el Papa, para pedir perdón…


Enrique IV tuvo que permanecer tres días y tres noches a las puertas del castillo, nevando, vestido como un monje con una túnica de lana y descalzo hasta que consiguió el perdón papal. Poco duró la paz, porque años más tarde Enrique IV entró en Roma y depuso a Gregorio que, con mucha suerte, logró refugiarse en el castillo de Sant’Angelo.

Nombró Papa a Clemente III y cometió un error: abandonar Roma con Matilda libre. Ésta, con su poderoso ejército, derrotó a las fuerzas del emperador y volvió a poner a Gregorio en el trono de San Pedro.

A la muerte de su amigo en 1085 -algunos dirán amante-, siguió apoyando con su ejército a los Papas legítimos (Víctor III y Urbano II) y luchando contra las huestes del emperador y los correspondientes antipapas nombrados por éste.

Y si esto no fuera suficiente para ser enterrada en el Vaticano, con Gregorio VII todavía vivito y coleando hizo testamento: todas sus posesiones, que no eran pocas ni insignificantes, pasarían a manos de la Iglesia cuando ella falleciese.

Durante varios años los emperadores y la Iglesia mantuvieron disputas por dichas posesiones y la validez de aquel testamento, hasta que en 1213 el emperador Federico II reconoció el derecho de la Iglesia sobre las posesiones de Matilda.

Matilda falleció en 1115 y en 1645 sus restos fueron trasladados y sepultados a la Basílica de San Pedro a una suntuosa tumba esculpida por Bernini. 



Fuente de consulta: historiasdelahistoria 

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El demonio que se convirtió en un dios por incitar a practicar sexo.

En algunos relieves mesopotámicos aparece la figura de un ser con cabeza de ave, cuerpo humano musculoso y unas bonitas alas, sosteniendo un objeto con asa en una mano y una especie de piña en la otra. Se trata del dios Nisroch.

Se ha hecho muy popular gracias a internet, ya que las páginas magufas sostienen que es un extraterrestre, el cual llevaría una bolsa en una mano (no explican en qué supermercado hacía la compra) y un aparato de alta tecnología en la otra, a caballo entre un láser-digital-atómico-escarolitrópico-gnésico y el comunicador del capitán Kirk.

La realidad es un poco más vulgar. La bolsa de la compra es un balde de agua bendita, algo muy común en muchas religiones, y la piña… es una piña. O para ser exactos, es un Mullilum (acadio) o Mash-Mash (sumerio), o sea, un hisopo, ya que en la religión mesopotámica ya se acostumbraba a esparcir agua bendita sobre los fieles, o en este caso, sobre los jardines para que dieran buen fruto.

Ya desde tiempos de Sumeria lo sacerdotes descubrieron que una piña era fantástica como aspersorio. Con el tiempo acabaron fabricándolas con materias preciosas, como es típico de cualquier religión.

Nisroch 

Pero sigamos con el bueno de Nisroch, el cual no comenzó su carrera empapando al personal, sino haciéndole la vida imposible. Las primeras referencias a él las encontramos en tablillas asirias, y se le describe como un demonio peligroso.

Ya hemos advertido en otros artículos que los demonios mesopotámicos no eran malignos en el sentido judeocristiano al que estamos acostumbrados hoy en día. Incluso aunque se les representara con formas terroríficas no eran maléficos por naturaleza.

Solo hacían su trabajo, que consistía en jorobar a aquellos que molestaran a algún dios. O sea, que no era nada personal, solo negocios. Eso significa que los humanos podían recurrir a ellos para conseguir alguna cosa buena, si es que les doraban la píldora lo suficiente. En su origen como demonio Nisroch era sirviente de Nusku, el dios del fuego y la luz asirio.

Cuando alguien molestaba a Nusku, o a su superior jerárquico Ninurta, nuestro demonio se encargaba de inspirarle iniciativas de tipo sexual que, en ocasiones, podían tener terribles consecuencias para el susodicho. Por ejemplo, el incesto, que en Mesopotamia podía castigarse con la muerte, o la infidelidad, que como es habitual, en el caso de los hombres acababa en multa y en el de las mujeres normalmente en muerte.

Esa era la parte desagradable. La buena es que mejoraba el ambiente de las orgías. Nisroch estaba casado con una diablesa llamada Kenel, la cual era aficionada a acostarse con humanos y desplegar una impresionante originalidad sexual, aparte de practicar el voyerismo con su esposo. Ambos constituían el dúo sexual más imaginativo de los dos ríos.

Vamos, que no escribieron el kamasutra porque en cuneiforme habría sido poco sugerente. En algunas webs indican que esto es parte de su aspecto maligno -volvemos con ello a las interpretaciones influenciadas por la cultura judeocristiana-.

Para los mesopotámicos el sexo no era ni negativo ni malo. Los asirios, en concreto, eran aficionados a celebrar alguna que otra orgía de vez en cuando. Por ello, invocar a un demonio que te iba a inspirar alguna nueva posturita con la que acabar la noche con una sonrisa en los labios, no tenía nada de malo. Al contrario, era de lo más aconsejable.


Y es entre desenfrenos y bacanales como Nisroch empezó a ascender como la espuma en el escalafón. Con él se produjo una de esas carambolas que a veces sucedían en la mitología mesopotámica, porque con un panteón compuesto por miles de dioses era normal que alguno perdiera influencia y que otro la ganara.

Dioses importantes en los primeros tiempos terminaron medio olvidados, y mindundis de los que nadie hablaba en las recepciones del palacio de Enki acabaron teniendo zigurats propios. Nusku perdió importancia poco a poco, incluso le cambiaron el nombre por el de Girru en tiempos de Babilonia, tal vez para dejar clara su pérdida de influencia.

Nisroch, en cambio, debido a que se recurría de vez en cuando a él, en fiestas y sábados por la noche, estaba en boca de todos, y ya sabemos aquello de que es mejor que hablen de uno aunque sea mal, pero que hablen. Como era de esperar acabó tomando sobre sí las características divinas de Nusku y siendo deificado.

Una prueba curiosa de esto, aparte de las referencias en tablillas más recientes donde ya se le nombra como un dios, es que en la Biblia los judíos le confundieron con uno de los grandes jefes del panteón. En unos de sus pasajes el rey asirio Senaquerib es asesinado en “el templo de Nisroch” en Kalhu.

Gracias a las excavaciones, sabemos hoy en día que el templo estaba dedicado a Ninurta, dios agrícola y de la guerra, entre otras cosas. Algún rabino, en Babilonia, se hizo un lío y se coló al escribir el pasaje bíblico, pero en todo caso, esto deja claro que todo el mundo hablaba de Nisroch, para bien o para mal.

Su carácter divino se afianzó en tiempos de Babilonia, aunque con el problema de que perdió la parte lúdico-festiva y sexual. Para los babilonios el sexo andaba más relacionado con la fertilidad, con lo que directamente le convirtieron en el jardinero de los dioses.

Y en ese cómodo papel es donde lo encontramos en los relieves, bendiciendo a las plantas de los jardines y las huertas, para que el dios Marduk pudiese regalarle todos los años unos calabacines a Ishtar, a pesar de que ella cocinar, lo que se dice cocinar, cocinaba poco. Visto en perspectiva, es toda una carrera con su licenciatura final en divinidad.

Nisroch pasó de matón altamente peligroso, que limpiaba los trapos sucios de su jefe y organizaba sus fiestas privadas con bailarinas exóticas, a suplantarlo y quedarse con su barrio y sus negocios, para finalmente acabar sus días en un retiro otoñal y agradable cuidando una bonita huerta, como si de un anciano padrino mafioso se tratara. Sin duda Mario Puzo habría escrito una interesante novela con su historia.

Fuente de consulta: historiasdelahistoria 

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domingo, 30 de junio de 2019

Juan Bautista Topete y Carballo


Topete y Carballo, Juan Bautista. San Andrés de Tuxtla, Veracruz (México), 24.V.1821 – Madrid, 29.X.1885. Marino y ministro (de Marina, Ultramar y Guerra). Hijo y nieto de jefes de escuadra, Juan Bautista nació en el seno de una familia de brillantes marinos, originarios de Morón de la Frontera (Sevilla).

Sus padres fueron Juan Bautista Topete y Viaña (1784- 1847) y Clara Carballo Romay, perteneciente ésta a la alta sociedad de Tlacotalpan, provincia de Veracruz. Su hermano mayor, Ramón (1819-1907), fue vicealmirante y bisabuelo por rama materna de José Ortega Spottorno.

También su hermano menor, Ángel (1829-1886), alcanzó el almirantazgo. Juan Bautista Topete se casó con Joaquina Arrieta Genaten. Y sería tío del futuro almirante Pascual Cervera y Topete (joven teniente de navío en los años del Sexenio).

Juan Bautista Topete ingresó en la Armada a los quince años, en agosto de 1836, y ascendió al grado de alférez de navío en 1839. En los primeros tiempos de su carrera, efectuó gran número de viajes, adquiriendo una sólida instrucción y conocimientos prácticos. En 1841 obtuvo la Cruz del Mérito por salvar la vida de un tripulante caído al agua.

En 1845 era ascendido a teniente de navío. Aquel año su padre, Topete Viaña, salió elegido diputado a Cortes del Partido Moderado por el distrito de Morón; y al año siguiente fue designado ministro de Marina, Comercio y Gobernación de Ultramar (del 12 de febrero al 16 de marzo de 1846), en un efímero gabinete moderado presidido por el marqués de Miraflores.

Mientras aquel mismo año, 1846, Topete Carballo pasó a América, al ser destinado a Cuba, donde permaneció tres años, al mando de la goleta Cristina. 


Posteriormente mandó la corbeta Mazarredo, con la que fue a la península italiana en la expedición organizada por Narváez contra la República Romana de 1849 y para devolver el poder temporal al papa Pío IX; en este caso, Topete embarcó como oficial de órdenes de la División Naval de Cataluña, Valencia e islas Baleares, por lo que tuvo a su cargo el complicado engranaje de la coordinación y bajo su mando estuvieron las fuerzas de desembarco que tomaron la ciudad de Terracina.

Después mandó el bergantín Galiano en sus viajes a Cuba, así como el vapor Bazán. Precisamente por los servicios prestados teniendo a su mando el Bazán, fue nombrado en 1854 secretario interino de la Comandancia General de Guardacostas. Ascendido a capitán de fragata, en 1857 fue encargado de la división de buques pequeños destinados a perseguir el tráfico de negros bozales.

Al año siguiente, en 1858, estuvo en México, con importantes comisiones, donde fue objeto de grandes agasajos. De regreso, le fue concedida la Cruz de Comendador de la Orden de Carlos III. En agosto de 1859 pasó destinado a la Península a las órdenes del general nombrado para el mando de las fuerzas navales de África, con el cargo de mayor general (jefe de Estado Mayor) de dichas fuerzas.

Así participó de forma decisiva en la expedición naval organizada por la Unión Liberal a las costas africanas (1860-1861). Por su destacada actuación mereció las Cruces de San Fernando y San Hermenegildo, una Medalla de Oro con que le distinguió el cuerpo de ingenieros de minas y el nombramiento de coronel de Infantería.

En aquella guerra de África, sus relaciones con el presidente del Consejo Leopoldo O’Donnell fueron excelentes. De hecho, acabada la guerra y en premio, fue nombrado comandante del arsenal de La Carraca (Cádiz). Poco después entró en la política, afiliándose al partido de la Unión Liberal, cuyo jefe era O’Donnell, con el que mantuvo buenas relaciones.

Cádiz le dio sus votos para representarle como diputado en las Cortes de 1862, mientras mandaba el navío Rey Don Francisco de Asís, destinado a la instrucción de los alumnos de la Escuela Naval y de la marinería; con ello pudo desarrollar su menos conocida inquietud por la enseñanza naval militar. En 1864 volvió al mar, siendo destinado a Montevideo al mando de la fragata de hélice Blanca.

En el Pacífico tomó el vapor Jalea, del que se había apoderado la República del Ecuador, y se lo devolvió a Inglaterra, mereciendo ser premiado por ésta y por España. 


En la guerra entre España y las repúblicas de Chile y Perú (la Guerra del Pacífico), en la que luchó junto al brigadier Casto Méndez Núñez, tomó parte principal en el bombardeo de Valparaíso, así como en el combate de El Callao al mando de la Blanca, buque de madera con el que atacó las torres blindadas de la plaza (el 31 de marzo y el 2 de mayo de 1866), siendo gravemente herido en el último, pero recompensado con la Gran Cruz de Isabel la Católica por los méritos contraídos en la acción de Abtao, la Cruz del Mérito Naval por el combate de El Callao y el ascenso a brigadier (almirante) por méritos de guerra.

De regreso a Madrid, no fue tan bien acogido como esperaba, pues el gobierno moderado de Narváez miraba con prevención a sus oponentes políticos, incluidos los unionistas. Entonces fue nombrado capitán del puerto de Cádiz, en donde permaneció hasta el estallido de la Revolución de 1868.

Desde este puesto, tomó parte muy activa en los trabajos preparatorios para la sublevación de la Marina, de acuerdo con Prim y Serrano Domínguez, convirtiéndose en uno de los más eficaces promotores de la Gloriosa. Según parece, exigió que el movimiento revolucionario se iniciara sólo cuando la Reina hubiera dejado Madrid por las costas cantábricas, a fin de que pudiera cruzar la frontera sin peligro.

Era hombre de indudable arraigo en la Armada, como lo prueba la lograda y eficaz coordinación de aquel golpe, para el que consiguió convencer a la Marina. Con el pronunciamiento de 1868, Topete arriesgó su carrera. Sin embargo, sin la Marina, ese golpe habría carecido de la extensión a todo el Ejército, como así fue.

Es más, hasta entonces la Marina se había mantenido al margen de los pronunciamientos del Ejército; en cambio, esta vez había ayudado no ya a una modificación gubernamental, sino al derrocamiento de un régimen y sus instituciones. En todo caso, Topete, más que un revolucionario, era un monárquico, que quería sustituir una Monarquía impopular por otra que gozara del apoyo de la nación.

Juan Bautista Topete tomó la entera responsabilidad del levantamiento y firmó la primera proclama revolucionaria a bordo de la fragata Zaragoza, en la bahía de Cádiz el 17 de septiembre de 1868, anunciando la rebelión de la Marina. De inmediato, envió el vapor Buenaventura para traer a la Península a los generales unionistas que estaban deportados en Canarias.

Antes de que éstos llegaran a Cádiz, acudió Prim, y la escuadra sublevada intimó la rendición de la plaza, llevando como jefe superior a Topete. Secundados los marinos por la guarnición y el pueblo, el gobernador militar entregó la ciudad y se unió a los revolucionarios.

A la llegada desde Canarias de Serrano y los demás generales deportados, siguió la publicación por éstos de un manifiesto más enérgico que el firmado por Topete. A éste se le obsequió con la presidencia de la Junta Provisional de Gobierno creada en Cádiz.

Con el triunfo de la Revolución, Topete ganó mucha fama y fue recibido en Madrid con entusiasmo popular. A pesar de ello, rehusó el ascenso a contralmirante que le fue ofrecido. A las pocas semanas de la Gloriosa, en una carta a su amigo Casto Méndez Núñez, en la que calificaba el movimiento de “revolución moral”, así daba Topete su testimonio:

 “La marina, al iniciar la revolución, ha prestado, a mi juicio, un eminente servicio al país [...] La Historia de ningún país registra una revolución tan radical, hecha con tan admirable orden y generosidad. [...] No ha habido ensañamiento, la bandera de la libertad ha estado íntimamente enlazada con la del perdón. Ha sido verdaderamente admirable la conducta de nuestro noble y generoso pueblo. [...] Para la destrucción, el país estaba preparado; para construir, hay que enseñarle, guiarlo”


(Cervera, 1979: 104-105). En este nuevo período, Topete añadió a su faceta de marino, la nueva de político. Al constituirse el gobierno provisional, Topete fue designado para encargarse de la cartera de Marina, que sólo aceptó cuando Casto Méndez Núñez —héroe de la batalla de El Callao de 1866, a quien él propuso con insistencia— se negó a desempeñarla.

Así pues, Topete fue ministro de Marina del 8 de octubre de 1868 al 22 de febrero de 1869, en el gobierno provisional de Serrano. Y luego, del 25 de febrero al 18 de junio de 1869, durante la presidencia del poder ejecutivo de Serrano y durante la regencia del mismo, del 18 de junio al 6 de noviembre de 1869.

Y finalmente del 9 de enero al 20 de marzo de 1870. Desde este cargo, con una imaginación creativa probada, intentó la reconstrucción de la Marina y el mantenimiento de la vinculación de la Armada al nuevo régimen.

Así su gestión se centró en dos decretos: el primero de supresión de los centros administrativos que estaban en vigor desde 1857 y constituían el todo orgánico del Ministerio de Marina; y, segundo, de creación de una Junta Provisional de Gobierno de la Armada, que habría de funcionar hasta la constitución de un nuevo Almirantazgo (que fue instituido en febrero de 1869); de presidente de ambos organismos actuó Topete, dotándolos de eficacia y eficiencia.

Para ello redactó un proyecto de Ley Naval para ser presentado a las Cortes Constituyentes, que sólo quedaría en esbozo; el reglamento del Almirantazgo, que quedó promulgado el 18 de junio de 1869; y, además, estableció el Tribunal Supremo de la Armada.

Topete tomó el modelo de Gran Bretaña, de manera que el Almirantazgo se arrogara el cometido técnico respecto a la legislación, mando y administración de la Marina, al margen de los cambios políticos y los diversos sistemas de gobierno.

Asimismo, Topete dejó su huella en una serie de reformas, entre las que sobresalen el establecimiento de una Escuela Naval Flotante, con su reglamento y planes de estudio; la aprobación de otra reglamentación para los ingenieros de la Armada, así como para el Cuerpo de Sanidad y Eclesiástico; el desarrollo de la Infantería de Marina, que entendía llamada a operar en el futuro con el Ejército y a la que dio nuevas Ordenanzas; e igualmente la aprobación del Reglamento para la organización de la Artillería de la Armada, pues consideraba que no podía ser un Cuerpo de Estado Mayor.

De su labor al frente del Ministerio, cabe mencionar, asimismo, sus esfuerzos para sofocar la insurrección de Cuba, pidiendo y obteniendo de las Cortes levas suplementarias con las que completar las dotaciones.

Madrid y Vic le eligieron diputado para las Constituyentes de 1869, Cortes en las que ya menguó su popularidad al declararse montpensierista, cumpliendo los compromisos contraídos, como hombre de la Unión Liberal. Entonces, Topete afirmó ser partidario de la candidatura al Trono español de Antonio de Orleans y Luisa Fernanda de Borbón.

Eso hubiera significado una restauración borbónica disimulada, que Prim no estaba dispuesto a admitir; pero, sobre todo, esta opción no era aceptada por el Segundo Imperio francés, pues Luis Napoleón Bonaparte rechazaba de plano la posibilidad de tener a un Orleans reinando al otro lado de los Pirineos.

Coherente con su discrepancia con Prim en esta materia, Topete se mantuvo al margen de la búsqueda de rey. Y en la sesión parlamentaria del 16 de noviembre de 1870, en la que se votó a los candidatos al Trono de España y salió elegido el duque de Aosta, Topete dio su voto a Montpensier.

Por otro lado, cabe señalar que en esos años, Juan Bautista Topete fue el propietario del diario El País, que se publicó en Madrid en 1870-1871. Además de ministro de Marina, Topete también lo fue de Ultramar, interino del 21 de mayo al 13 de julio de 1869.

De igual modo, durante la Regencia de Serrano, Topete fue interinamente presidente del Consejo y ministro de Guerra en ausencia de su titular (Prim) del 26 de agosto al 21 de septiembre de 1869.

Y luego, cuando el fatal atentado contra el general catalán, el propio Prim le pidió que asumiera la Presidencia del Consejo y los Ministerios de Guerra y Estado, cosa que Topete aceptó del 27 de diciembre de 1870 al 4 de enero de 1871, es decir, hasta la llegada del nuevo rey Amadeo.

Accediendo a la invitación que le formulara un Prim moribundo, Topete presidió igualmente la comisión que fue a Cartagena a recibir al nuevo Rey de España, al que le manifestó: “El Regente del Reino me encargó una misión tan honrosa como inmerecida, esto es, salir al encuentro del monarca elegido por las Cortes constituyentes soberanas de la nación.

Acepté respondiendo de la vida del rey con mi propia vida” (Cervera, 1995: 176). Sin embargo, él, que no había votado la candidatura del príncipe Amadeo de Saboya, prefirió no participar en el primer gabinete de esa Monarquía, gobierno de conciliación presidido por Serrano. No obstante, en 1871 ascendió a contra-almirante.

En los asuntos de Cuba, se mostró pesimista respecto a la posibilidad de su mantenimiento por España. En julio de 1871 afirmó:

“Yo no seré reformista respecto a Cuba, porque es la única manera de conservar algún tiempo más aquella honrosa provincia”.


Y en noviembre de ese mismo año, anunció en las Cortes que algún ministro de la Revolución de Septiembre había propuesto la venta de Cuba, cosa que levantó la indignación de la Cámara, obligó a Ruiz Zorrilla a protestar a favor de la integridad nacional y a Figueras a solicitar que se abriese una indagación para averiguar el nombre del ministro que había formulado tal proposición.

A lo largo de la Monarquía saboyana, Topete gozó de la confianza y estimación de Amadeo, participando en diversos gabinetes. Su gestión estuvo encaminada a cuidar de que las reformas que había previsto para la Marina se llevaran a cabo, y en Ultramar a que prevalecieran sus convicciones anti-abolicionistas.

Topete se opuso políticamente a las tendencias de los radicales de Ruiz Zorrilla, a los que combatió en los periódicos El Debate y El Gobierno. A la vez que no ocultó sus simpatías por las personalidades más conservadoras del partido constitucional. Así sería designado ministro de Ultramar del 21 de diciembre de 1871 al 20 de febrero de 1872, en el 4.º gobierno del rey Amadeo, presidido por Práxedes Mateo Sagasta, en momentos en que la posición de las colonias era incómoda.

E igualmente ministro de Marina del 26 de mayo al 13 de junio de 1872, durante el 6.º gobierno de la Monarquía saboyana, presidido por Serrano, a quien sustituyó interinamente (del 26 de mayo al 4 de junio), mientras llegaba del frente del Norte, en donde dirigía la lucha contra los carlistas.

Las circunstancias del momento harían fracasar sus reformas en la Marina; de hecho, el nuevo Almirantazgo tendría una vida efímera, pues al caer Topete en 1873, su obra se disolvió. Su lealtad y adhesión al rey Amadeo se mantuvieron hasta el final, cuando —abandonados por todos— Topete dio escolta personal a los Monarcas a la hora de su salida de Madrid hasta la estación de tren que les conduciría a Portugal.

Durante la Primera República, Topete conspiró abiertamente para derribarla, siendo protagonista de la conjura del 23 de abril en Madrid, por lo que sufrió prisión militar. En efecto, fue encarcelado por breves días en la cárcel militar de San Francisco de dicha capital. Inmediatamente después se exilió a Francia por algún tiempo y luego permaneció alejado de toda actividad política hasta la disolución de las Cortes federales.

Con todo, durante las sublevaciones cantonales de Cádiz y Cartagena, al sumarse buena parte de la Marina a la insurrección, Juan Bautista Topete, acompañado por su hermano mayor Ramón y por el general Malcampo, fue a visitar al ministro de Marina del gabinete Pi, Federico Anrrich, para solicitar barcos a fin de ir a Cartagena a apoderarse de las fragatas sublevadas.

El ministro republicano recibió mal el ofrecimiento y hubo discusiones violentas, sin conseguirse nada. Después, cuando el siguiente ministro de Marina Jacobo Oreyro firmó el decreto —refrendado por el presidente de la República Nicolás Salmerón— por el que se declararon piratas a esas fragatas sublevadas y, en menos de cuarenta y ocho horas, la fragata prusiana Friedrick Karl apresó al vapor Vigilante, los hermanos Topete volvieron a insistir, y tras otro violento altercado con el ministro, tampoco consiguieron nada.

Tuvieron que conformarse con ser meros espectadores indignados. Cuando el 3 de enero de 1874, Serrano se hizo cargo del poder ejecutivo, además de presidente del Consejo, en la fase denominada de República pretoriana (entre el golpe de Pavía y el pronunciamiento de Martínez Campos), Topete fue rescatado para la política y designado nuevamente ministro de Marina, cargo que desempeñó del 3 de enero al 13 de mayo de 1874, en la que sería su última etapa ministerial.

Simultáneamente, marchó al norte de la Península con el mando de los batallones de Marina, ganando a la bayoneta las alturas de San Pedro de Abanto y Somorrostro. En una de las acciones en que tomó parte, según parece, las balas menudeaban a su alrededor y una le cortó la correa que sostenía la vaina de su espada.

Por su comportamiento le fue concedida la Gran Cruz y la placa de San Hermenegildo. A su regreso a Madrid, Topete quedó fuera del gobierno que se organizó en septiembre de 1874, bajo la presidencia de Sagasta.

Posteriormente, censuró de manera enérgica la sublevación militar de Sagunto, al considerarla “una rebelión que en último resultado no podía favorecer, si se propagase, más que al carlismo y a la demagogia, deshonrándonos además a los ojos del mundo civilizado” (Cervera, 1995: 218).

Al ver triunfante la restauración borbónica, resolvió desligarse de toda actividad política, automarginándose de la vida pública y volver a la vida privada, pidiendo la exención del servicio, cosa que no le fue concedida, aunque se le dejó sin destino.

Restaurado Alfonso XII, Topete llegó a reconocerle, prestando su acatamiento al joven Rey, de quien recibió un título de senador vitalicio. Por Real Orden del 30 de septiembre de 1878, el vicealmirante Juan Bautista Antequera le nombró presidente del consejo y administración del fondo de premios para el servicio de Marina.

Por antigüedad, se le promovió al empleo de vicealmirante en septiembre de 1880. Y el ministro de Marina Rafael Rodríguez Arias, el 29 de noviembre de 1883, lo designó vocal de la Junta de Reorganización de la Armada, en donde permaneció hasta su fallecimiento en 1885, año de la muerte también de Alfonso XII y del general Serrano Domínguez.

En diciembre de 1886, el capitán general del departamento de Cádiz, Eduardo Montojo, dispuso que los restos del vicealmirante Topete Carballo fuesen depositados en el Panteón de Marinos Ilustres, orden que hasta hoy no se ha llevado a efecto.

Fuente de consulta: dbe.rah.es/biografías 

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Juan Prim

¡Han matado al presidente! El asesinato de Juan Prim Héroe de guerra y presidente del gobierno durante la revolución de 1868, el general Prim fue tiroteado el 27 de diciembre de 1870 en Madrid mientras iba en carroza a su casa
El atentado de Prim Recreación del momento en que los pistoleros asaltan el carruaje de Prim en la calle del Turco el 27 de diciembre de 1870.


Juan Prim y Prats 

"¡Mi general, nos hacen fuego!" gritó el general Moya, ayudante de Prim, cuando vio que les atacaban. En la imagen Juan Prim y Prats en un grabado en color realizado en 1885.


El nuevo examen de la momia del general Prim 

Tras la muerte de Prim, su cuerpo fue embalsamado y, pasado el funeral, se depositó en un mausoleo en el Panteón de Hombres Ilustres de la basílica de Atocha, de donde en 1971 fue trasladado a Reus, su ciudad natal.

En 2012, dentro de la programación para celebrar el segundo centenario del nacimiento de Prim, un equipo científico analizó la momia y halló indicios de que el general no había muerto de sus heridas, sino de un estrangulamiento.

Esta sorprendente teoría fue desmentida un año más tarde por un nuevo análisis a cargo de un equipo de la Universidad Complutense, que ha confirmado las conclusiones de los médicos que trataron al general.

El nuevo examen Los análisis realizados a la momia de Prim en 2012-2014, además de revelarnos que el general tenía el pelo castaño, que perdió un diente post mortem o que los embalsamadores le colocaron dos ojos artificiales de vidrio, han documentado las diversas heridas que sufrió por el atentado.

La más grave de ellas se localizó en el hombro izquierdo, donde en efecto se encuentra un orificio de 2,5 por 1,5 cm que entra en el cuerpo con una inclinación de 15º hacia arriba.


¿Estrangulado? 

Los autores del análisis de 2012 observaron en la momia de Prim "un surco que parte desde la parte posterior del cuello y presenta continuidad hasta la zona delantera" (a la izquierda), lo cual "sería compatible con un estrangulamiento a lazo". Sin embargo, el informe de 2013 concluye que el surco del cuello se produjo post mortem, a causa de la presión por elementos de la vestimenta.


Amadeo I de Saboya en el funeral del general Prim 

En la litografía realizada en el siglo XIX vemos como Amadeo I de Saboya presenta sus respetos ante el cadáver del general Prim, expuesto en la basílica de Atocha de Madrid.


Isabel II parte a su exilio en Francia 

A partir de 1862 la negativa de Isabel II a llamar al gobierno al partido progresista arrojó a Prim al campo de la insurrección contra los Borbones. Su participación en un pronunciamiento fallido en 1866 le valió una sentencia de muerte que no hizo sino aumentar su popularidad. Desde Lisboa, Prim escribió: "Yo soy el soldado de la nación, [por ella] expongo mi vida para salvarla de la esclavitud en que gime".


El duque de Montpensier

Frente a las acusaciones contra el duque de Montpensier (en una fotografía tomada hacia 1860), su secretario personal, Solís y Campuzano, contraatacaría años después acusando al propio Prim de dejarse sobornar y de haber organizado, un mes antes de morir, un falso intento de asesinato contra sí mismo para implicar al duque.

Fuente de consulta: nationalgeographic 

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sábado, 29 de junio de 2019

‘Buscando a Franco’, novela por entregas escrita por Isaac Rosa e ilustrada por Manel Fontdevila.

Este verano, eldiario.es pública diariamente la novela por entregas 'Buscando a Franco'. Se trata de una crónica informal de la España actual escrita por Isaac Rosa e ilustrada por Manel Fontdevila























Isaac Rosa
/ Manel Fontdevila 


Fuente de consulta: eldiario.es 

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Vigésimo capítulo: Al Rojo Vivo:

Resumen de lo publicado: la huida de Carmela termina en su casa, donde descubre que su propia familia no sabe qué fue de los suyos en la guerra civil y la dictadura. Mientras ve una tertulia televisiva tiene una idea.
“Me llamo Carmela, tengo veinte años, y hasta hace poco yo era de las que creía que Franco era un rey medieval”.

Me repito la frase una y otra vez mientras conduzco hacia San Sebastián de los Reyes, al norte de Madrid. En el asiento del copiloto va mi mochila, más abultada de lo habitual, como si llevase dentro una pelota de rugby. O una cabeza momificada.

Aparco en una calle lateral y busco la puerta trasera donde he quedado con Elvira. Es una compañera de la facultad, está haciendo prácticas en La Sexta. Le he dicho que me gustaría ver cómo se graba un programa de “Al Rojo Vivo”, y ha prometido colarme hoy.

–Corre, que está a punto de empezar –me dice al verme. Paso la mochila por un escáner. Sin sorpresa.

Me quedo con Elvira en el control de realización, desde donde vemos el comienzo de la tertulia. El tema del día es el mismo de la última semana: Franco. En una esquina de la pantalla leo el hashtag elegido hoy: #BuscandoAFrancoARV. El director y presentador del programa ha vuelto de sus vacaciones ante las últimas noticias. Pone cara dramática al contarlo:

–Tenemos una última hora inesperada: el periódico ClikDiario acaba de publicar unas fotografías que a esta hora causan enorme conmoción: la apertura de la tumba de Franco.

–Joder –se me escapa.

–Pero atención, porque no habría sido el gobierno como prometió, sino dos personas cuya identidad se desconoce. Aquí pueden ver las imágenes, aunque son de muy pobre calidad.

–Qué quieres, no había luz apenas –digo para mis adentros.

–Vemos en las fotos cómo un hombre abre el ataúd, aunque no se aprecia bien el interior porque lo tapa con su cuerpo.

Los tertulianos están boquiabiertos. El presentador habla en todas direcciones:

–¿Qué credibilidad dais a estas fotografías? El gobierno asegura que son falsas, que nadie ha abierto la tumba de Franco y que todo es un montaje. Pero una fuente del ministerio del Interior ha desvelado a este programa que también habría un vídeo de las cámaras de seguridad donde se vería a dos personas llevándose el cuerpo de Franco.

–Jo–der –murmura un tertuliano, siempre bocazas y hoy balbuceante.

–Es lo que pasa con tanto cachondeo sobre los restos de Franco –dice otro, director de un conocido periódico–. La izquierda puede estar contenta, ¿eh?, ha derrotado a Franco ¡cuarenta años después! Muy heroico todo...

Agarro con fuerza la mochila. Me parece que late entre mis manos. Sigo escuchando al presentador del programa:

–A esta hora no tenemos seguridad de si Franco está dentro de su tumba. Conectamos con el Valle de los Caídos cuando son las once y veinte minutos...

En el monitor aparece una reportera frente a la basílica:

–Hay mucho nerviosismo en el Valle desde que se han difundido esas imágenes. La Guardia Civil ha tenido que desalojar a un grupo de franquistas que pretendía levantar la lápida.

–Esto es de guasa, por favor, que vuelva Berlanga –dice un tertuliano.

–Si hace años hubiesen hecho lo que debían con el Valle de los Caídos, no tendríamos ahora este espectáculo –dice otro.

Acaban todos gritando. Es mi momento. Salgo del control, entro en el estudio sin que nadie se fije en mí. Avanzo bajo los focos, el presentador me mira con sorpresa.

Abro la cremallera de la mochila, saco la cabeza y la pongo sobre su mesa. Da un respingo al verla. Los tertulianos se quedan mudos.

Uno de producción me agarra del brazo para sacarme, pero el presentador lo frena con un gesto de la mano, y con otra señal ordena que siga el programa:

–Les aseguro que esto no estaba preparado. Ha aparecido aquí esta joven con esto que… no sabemos bien qué es. Está claro lo que parece, pero quiero pensar que lo has hecho en tu casa con papel maché…

–Es de verdad. Yo abrí la tumba. Yo hice esas fotos.


Tras un momento de indecisión, el presentador da una orden y un técnico viene corriendo a ponerme un micrófono. Los tertulianos me observan con incredulidad.

Busco la cámara que tiene el piloto encendido, y la miro directamente para hablar. Me apoyo en la mesa, con la cabeza a mi lado. Respiro hondo:

–Me llamo Carmela, tengo veinte años, y hasta hace poco yo era de las que creía que Franco era un rey medieval. O un presidente de la República. Que ganó una guerra hace cien o doscientos años. Que venció al comunismo. Que era comunista.

Tomo aire antes de seguir:

–Hace un momento, para venir aquí, he pasado por el arco que está en Moncloa. El “Arco de la Victoria”. Llevo dos años viéndolo a diario, camino de la facultad. Les juro que pensaba que era algo de la Guerra de Independencia. O de los reyes católicos. O más antiguo, incluso romano. No sabía de qué victoria hablaba. Ahora ya lo sé: la entrada del ejército de Franco en Madrid. Y supongo que también lo sabían todos los presidentes de la democracia que cada día durante cuarenta años han pasado con su coche oficial junto al arco, camino de la Moncloa. ¿No les extrañó tener un monumento fascista como no hay otro en toda Europa?

–Vete tú a Rusia, que verás allí…

–Déjala hablar, Paco –el presentador corta al tertuliano. Sigo:

–Tampoco sabía que en la Puerta del Sol, en el edificio de las uvas de fin de año, torturaron a miles de demócratas durante cuarenta años. He pasado muchas veces por allí. Siempre vi la placa que recuerda a los héroes del 2 de mayo, y la placa de los atentados del 11 de marzo. Ninguna placa me habló de los torturados, o los que murieron arrojados por una ventana. Creía que Billy el Niño era un vaquero, y no un policía torturador con medalla y protegido por el Estado.

Se me seca la boca:

–Como tanta gente de mi edad, pasé por el instituto sin estudiar ni la guerra ni la dictadura. Estaban en el temario, sí, pero se acababa el curso y no daba tiempo. Hasta hace dos semanas, si alguien me preguntaba por un país donde hubiese habido dictadura, persecución política, asesinatos en masa, exiliados, cárcel, censura, desaparecidos, bebés robados… Habría dicho Argentina. Chile. La Alemania nazi. Nunca España.

Veo tras las cámaras a un guardia de seguridad hablando con un walkie. Yo sigo:

–Tampoco en mi casa. Mis padres me enseñaron muchas cosas, les debo mucho. Hola, mamá, te mando un beso, que estarás alucinada. Mis padres no me hablaron del franquismo. Mi bisabuela me cantaba 'Ay, Carmela' para dormirme, y yo creía que era una nana. Mi bisabuela se pasó la vida con miedo, y ni ella nos contó por qué, ni la familia intentó averiguarlo. Se daba por normal que la gente de su generación tenía el miedo en el cuerpo.

Por una puerta entran dos policías, el guardia de seguridad habla con ellos. Me miran mientras sigo hablando:

–¿Cuántos más están como yo? ¿Cuántos descubren un día, de repente, que a su tío abuelo lo fusilaron, o que en su pueblo hubo cientos de asesinados, o que la farmacia de la esquina era de un republicano al que se la quitaron, o que una empresa hizo fortuna colaborando con la dictadura y usando mano de obra prisionera, o que ese viejecito simpático que vive en tu edificio era un torturador?

Hago una pausa dramática, me sorprendo yo misma de mi entereza. Cojo la cabeza, la levanto y la muestro a cámara:

–Llevan más de cuarenta años para sacarlo del Valle. Yo lo hice en unos minutos, con un gato de cambiar la rueda del coche. Se lo juro. Y no pasó nada. Na–da. No se abrió la tierra ni me alcanzó un rayo. Como no pasará nada cuando el gobierno se haga cargo de esto. Unos pocos protestarán, muy pocos. Nos los tomaremos a broma, aunque no tienen gracia y son ellos los que llevan décadas riéndose de nosotros.
Tampoco pasará nada cuando aquello deje de ser un parque temático fascista. Ni cuando de una vez el gobierno recupere de las fosas a los más de cien mil desaparecidos y permita a sus familias un entierro digno. No pasará nada. No estallará otra guerra, no se romperá España. Tampoco pasará nada si anulan los juicios del franquismo, si indemnizan a los expoliados. Ni si entregan a Argentina a los policías y dirigentes franquistas. Ni siquiera si los juzgan aquí mismo.

Ve terminando, Carmela, que los policías se acercan:

–Bueno, sí pasará algo. Que en este país respiraremos mejor. La democracia será un poco mejor, o un poco menos defectuosa. Haremos justicia con las víctimas, que solo piden eso. Justicia, verdad, reparación. Seguiremos teniendo problemas, joder, claro que sí, pero no tendremos ya este problema.

Quizás haya menos gente de mi edad que se tatúe esvásticas, porque sepan lo que es el fascismo y el daño que hizo en este país. Seremos más fuertes para frenar al nuevo fascismo, que no es el de la bandera con el aguilucho y lo tenemos ya a las puertas. Y la próxima vez que a alguien de mi edad le pregunten por Franco, no dirá que era un rey medieval.

Termino. Todos están en silencio. Tertulianos, presentador, técnicos. Me dirijo hacia la puerta del estudio, dejo la cabeza sobre la mesa. Cuando los policías van a agarrarme, me doy la vuelta, retrocedo. Saco de la mochila la carpeta y la grabadora, las dejo sobre la mesa:

–Si les gustaron las fotos, esto es mucho mejor.

Fuente de consulta: eldiario 

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biz.